Hay días que hablo con la muerte,
extraña sensación de distancia
de vacío y ausencia
sin nuevas estaciones.
Donde acariciar las hojas
adorando al árbol y su brote
simbolizaba esperanza.
El dolor muerde mi corazón,
y se astillan mis ojos en lágrimas
que bebo cuando fenecen
en mis labios,
simulando una sonrisa.
Y regresa tu mirada,
tu fortaleza extinguida
en cenizas de incienso.
indianala.
5 comentarios:
INDIA
ESTAS TRISTE AMIGA , VAMOS , TODAVÍA NO ESCRIBISTE TU MEJOR POEMA ,
NI AGREGASTE UNA ESTROFA PARA QUE LA SINFONÍA SUENE PERFECTA ....
VAMOS ,
VIVAMOS ....
VIVIMOS ,
LA ESPERANZA NOS PRESTA SU PASAPORTE .
TE ABRAZO FUERTE
ADAL
QUE TENGAS UN HERMOSO DÍA
Adal: si, estoy triste, pero es un sentimiento, y necesito gritarlo! y necesito compartirlo, a veces duele menos.
Prometo simular que estoy bien. Pero no aquí en mi espacio de desahogo.
Ya pasará... se acerca el año de partida de mi hermano y eso me tiene muy oscura, discúlpame.
Se que a nadie le gusta ver triste a los que queremos.
Ya acudirán luces y risas, lo presiento.
Un beso enorme, y gracias por venir.
indianala (no soy otro, soy yo, pero ni ganas de loguearme tengo).
Algunos aniversarios son malos por las ausencias.... pero hay que seguir, ellos también lo querrian así.
Un beso
Hace años que la temperatura es la necrópolis del viento
El niño-hombre busca a su madre
Y el agua se encarga de los huérfanos oceánicos.
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